sabato 15 settembre 2018

La ragazza senza coda
Marialuisa Amodio
Fernandel
pag. 252
prezzo  € 15
e-book € 6,49

La Trama
«Bambina mia, ricorda: non fidarti di nessuno, perché il miglior amico è il peggior nemico». Queste sono le parole d'addio della nonna quando spedisce Delia a vivere da una zia, in un'altra città, lontano dalla madre, dagli amici e dalla sorella, che la piccola ama con la devozione disperata dei bambini cresciuti nelle famiglie senza amore. Parole per Delia incomprensibili, così come le ragioni del suo allontanamento. Ma negli anni successivi Delia si fiderà di tutti, tenacemente: viaggerà molto, si sposerà e andrà a vivere in Australia. E anche se è convinta di aver troncato ogni rapporto con la famiglia d'origine, questo legame oscuro continuerà a dolerle come un arto fantasma, come la coda mozzata di una lucertola o di un topo. La razionalità e l'affetto del marito solo in parte potranno aiutarla ad addomesticare il passato: la nonna maciara, la strega del paese, che somministrava punizioni corporali come fossero medicine; la madre confinata nell'infanzia da un danno subito alla nascita; i giochi che facevano da bambini, prove generali per la vita adulta in un mondo chiuso e violento. Quel passato non l'abbandona, come l'immagine di un incubo non smette di generare angoscia. Delia torna a Matera dopo vent'anni, ritrova sua sorella Silvia e i vecchi amici, Michele, Rosa, Uccio. Sono tutti lì, con le loro vite sprecate e vissute male. Sono tutti lì, tranne Tommaso. Delia non ricorda la sua fine terribile, non ricorda nulla di quell'estate lontana, finché dalla geografia distorta della memoria emerge una verità dolorosa che nel far luce brucia e distrugge, e forse, finalmente, libera.

Recensione
Un viaggio nel tempo, nella memoria. Un ricordo che si profila nella mente della protagonista, minaccioso e incombente, seppur non definito. 
La ragazza senza coda è un thriller psicologico che avvolge e avvince il lettore che si trova immerso in una realtà quotidiana nella quale modernità e credenze arcaiche convivono seppur a fatica, seppur contraddicendosi l’una con l’altra e sulla quale tradizioni obsolete proiettano ombre lunghe e spesse come il silenzio di chi sa e non vuol rivelare. Di chi ha le risposte alle domande di Delia ma si nasconde dietro un mutismo che la opprime, imprigiona la sua mente e la sua anima.
Matera, i suoi sassi, gli amici di un tempo e le loro vite buttate via, la sorella ormai pallido ricordo della bambina dalla fantasia sfrenata e la volontà di ferro che era stata, circondano e accompagnano la protagonista del romanzo in un percorso doloroso e difficile, carico di tensione e angosce che affiorano fino al momento decisivo, fino a che si troverà di fronte quel passato che non sapeva o poteva ricordare e che, finalmente, saprà affrontare e superare per ritrovare il mare, con le sue acque scintillanti, metafora di un futuro senza più ombre.
La ragazza senza coda è sicuramente un bel romanzo, ben costruito e narrato grazie a una prosa accurata, serrata e intensa quando è necessario, che rende perfettamente il senso di inevitabile che domina tutta la vicenda e proietta sul lettore la stessa ansia, le stesse paure che Delia avverte.


Marialuisa, parlaci di te come donna e autrice. Che motivazioni ti hanno portata a scrivere? Cosa fa Marialuisa quando non scrive?
Non mi considero una donna, soprattutto quando scrivo o penso o svolgo qualsiasi attività per cui il mio sesso è ininfluente, come lo è qualsiasi altra mia caratteristica fisica. Certo il colore dei capelli, ad esempio, non è culturalmente e socialmente codificato, non come il colore della pelle, almeno. O il sesso biologico. Ma io questa lingua non la parlo e non la voglio parlare. Da bambina volevo essere maschio. Pensavo che avrebbe risolto molti miei problemi. Ma quando un inserviente di un bagno pubblico, durante una gita scolastica, mi sgridò perché ero entrata nel bagno delle femmine, tra le prese in giro dei miei compagni, capii che non avevo poi tanta voglia di complicarmi la vita per recitare una parte e parlare una lingua, quella del maschio, che sentivo distante quanto l’altra, assegnatami d’ufficio alla nascita. Oggi ho un nome pure io. A-gender, così ho letto. Ma per l’ansia classificatoria dello spettro dei generi provo la stessa curiosità, appassionata ma distaccata, che mi ha portato allo studio dell’antropologia e probabilmente alla scrittura. Le prime parole che ho pronunciato sono state quelle di una fiaba, ancora prima di mamma e papà. A sette anni ho deciso che volevo scrivere, creare con le parole, e non ho più cambiato idea. Scrivo sempre, anche quando non scrivo. Alcune buone idee mi sono venute dai sogni, per esempio. Ogni momento della giornata è raccolta del materiale o rielaborazione del materiale. D’altronde, qualsiasi lavoro sano e necessario non finisce mai e coincide con la vita. Il giardino cresce anche quando il giardiniere non lo guarda.

Da dove è nata l’idea del tuo romanzo La ragazza senza coda? Che tipo di lavoro ne ha preceduto la stesura?
Un giorno, tornata a casa di mia nonna, mi accorsi che le finestre del seminterrato non erano come le ricordavo. Sicuramente non era la prima volta che qualche dettaglio della realtà disattendeva i miei ricordi. Ma quella volta mi sconvolse. Mi appassionai allo studio della memoria, in particolare dei falsi ricordi legati all’esperienza traumatica. È una parte importante del romanzo, perché ne guida la struttura. Poi si aggregarono altre idee. Una mi venne da uno studio di Lidia De Rita, antropologa e psicologa, sui Sassi di Matera. Parlava della diffidenza degli abitanti dei Sassi verso lo Stato e del vicinato come sistema autarchico. Di un delitto giudicato e punito all’interno di un vicinato. Diffidenza che trovava conferma nei racconti di mia nonna paterna. Avevo tantissimo materiale a disposizione. Mi sono laureata in antropologia culturale con una tesi sui Sassi. Il lavoro di ricerca comprendeva quasi duecento pagine di interviste agli ex abitanti, compresa mia nonna e una sua amica, una maciara che aveva continuato a esercitare anche nel quartiere nuovo. E tutto questo materiale era rimasto a riposo per sei anni, la giusta stagionatura perché fornisse da base senza appesantire il racconto.

Cosa ispira le storie che racconti? Quanto di personale c’è in loro?
Tutto le ispira e tutto è personale.
L’autobiografia è un genere la cui autenticità e valore dipendono dal talento e dalla bravura dello scrittore, come qualsiasi altro genere letterario. Un’autobiografia è un genere “personale” quanto un romanzo di fantascienza. Prendi “Io sono vivo, voi siete morti” di Emmanuel Carrère. Quanto c’era di Philip K. Dick nei suoi romanzi di fantascienza? E quanto c’è di Emmanuel Carrère nella biografia di Philip K. Dick?
La retorica del documentarismo viene dalla boria e dalla cattiva coscienza borghese. Non esiste lo sguardo neutro. L’osservatore filtra e modifica la realtà osservata. E certe “realtà” osservate sono perfettamente in grado di narrarsi da sole. L’oggetto diventa soggetto e non ha bisogno dell’antropologo colonialista per raccontare com’è fatto il proprio ombelico.

C’è qualche autore che consideri essenziale, imprescindibile per te come persona e scrittrice?
Hans Christian Andersen è stato il primo, quando ero molto piccola. Ho amato e reputo ancora molto importanti Franz Kafka, Julio Cortázar, Thomas Mann, Elsa Morante, Hugo Pratt, Philip K. Dick, Antonin Artaud, Fëdor Dostoevskij, Gregory Bateson. Sicuramente ne ho omessi parecchi. Ma questi sono, sulle dita delle mani.

Come sei arrivata alla pubblicazione di La ragazza senza coda e hai un qualche suggerimento per chi vorrebbe veder pubblicato un suo lavoro?
Ho stilato una lista di sei editori che apprezzavo e/o ritenevo adatti al romanzo. Escludendone un paio che chiedevano solo la sinossi o la sinossi e un capitolo, e che non hanno mai risposto, l’ho inviato per email al primo della lista, la Fernandel di Giorgio Pozzi. Dopo qualche giorno ho ricevuto la proposta di pubblicazione. È stato un caso, l’attesa di solito è molto più lunga.
Con Internet, il self publishing, l’esplosione del mercato editoriale, siamo nell’epoca della pubblicazione istantanea. Rispondeva Theodore Sturgeon a chi definiva “spazzatura” la narrativa di fantascienza, che il 90% di qualsiasi cosa è spazzatura. Era il 1958. Oggi siamo al 99%.
L’obiettivo primario non deve essere la pubblicazione (tanto più di questi tempi; pubblicare non è mai stato più facile), ma l’opera in sé. Anche guadagnare scrivendo potrebbe essere un ostacolo al vero obiettivo, almeno per me. Non voglio essere come quelli che diventano la cover band di se stessi o che scrivono (benissimo, per carità) come tizio perché tizio è andato bene e questo cercano gli editor. Non ci sarebbe niente di male, ma se lo facessi, avrei perso di vista il mio obiettivo.

Progetti futuri?
Ho un romanzo interrotto da riprendere e diverse idee da far maturare. Credo che la traduzione sia l’unico lavoro incompatibile con la scrittura. Dopo aver passato la giornata a tradurre, di fatto a scrivere, l’ultima cosa che voglio fare è scrivere ancora. Ho ricevuto alcune proposte di ghost writing, ma è una strada che non mi interessa. Se devo lavorare su progetti altrui, preferisco le traduzioni. Quindi il mio principale progetto per il futuro è trovare un equilibrio tra la necessità di lavorare per vivere e quella di lavorare la vita. In fondo, è un problema che hanno in molti.

Bio
Marialuisa Amodio è nata a Matera e vive a Bracciano con un marito e due gatti. Ha studiato antropologia e lavora come traduttrice. Ha pubblicato i romanzi Al buio non parliamo delle stagioni (Albus Edizioni, 2010) e L’era del Leviatano (La Penna Blu, 2012).
Tropico dei Sogni
Ambrogio Borsani
Neri Pozza
pag. 174
prezzo  € 12,32
e-book € 8,99

La Trama
Mauritius: un crocevia di personaggi straordinari. Baudelaire vi giunse dopo un fortunoso viaggio impostogli dal patrigno come punizione per i suoi debiti; Conrad vi sbarcò quando era ancora capitano di navi e sognava di fare lo scrittore; Mark Twain vi si rifugiò per sfuggire alle conseguenze di un fallimento. Seguendo le tracce di questi e altri personaggi, l'autore ha ripercorso l'isola cercando testimonianze e documenti, in un viaggio che è anche un'esplorazione delle bellezze dell'isola e della sua anima spirituale.

Recensione
Tropico dei Sogni, un piacevole saggio di Ambrogio Borsani.
L'isola di Mauritius oltre ogni possibile cliché turistico.
Uno sguardo filtrato dalle memorie degli scrittori ( Konrad, Twain, Baudelaire, Le Clezio), dei musicisti, dei pirati.
Un incrocio di genti e di destini.
Sempre sotto un cielo un po' corrucciato.
L'inverno dei tropici, la luce verde, il brivido della foresta.
Un libro per viaggiare con la fantasia e per scoprire altri libri.
Per appassionati di navi mercantili, naufragi e case coloniali.
In un angolo del mondo, dove ogni continente ha lasciato qualcosa di sé.
Masala culturale, atmosfera meticcia.
Esperimento della società che verrà.
                                      Giada Pauletto

Il racconto dell’Ancella 
Margaret Atwood
Ponte alle Grazie
pag. 398
prezzo € 12,60
e-book €  9,99

La trama
In un mondo devastato dalle radiazioni atomiche, gli Stati Uniti sono divenuti uno Stato totalitario, basato sul controllo del corpo femminile. Difred, la donna che appartiene a Fred, ha solo un compito nella neonata Repubblica di Galaad: garantire una discendenza alla élite dominante. Il regime monoteocratico di questa società del futuro, infatti, è fondato sullo sfruttamento delle cosiddette ancelle, le uniche donne che dopo la catastrofe sono ancora in grado di procreare. Ma anche lo Stato più repressivo non riesce a schiacciare i desideri e da questo dipenderà la possibilità e, forse, il successo di una ribellione. Mito, metafora e storia si fondono per sferrare una satira energica contro i regimi totalitari. Ma non solo: c'è anche la volontà di colpire, con tagliente ironia, il cuore di una società meschinamente puritana che, dietro il paravento di tabù istituzionali, fonda la sua legge brutale sull'intreccio tra sessualità e politica. Quello che l'ancella racconta sta in un tempo di là da venire, ma interpella fortemente il presente.

Recensione
E se i Talebani fossimo noi?
Questa è la fastidiosa domanda che vi ronzerà nella testa dopo aver letto questo classico della Letteratura, fortunatamente per ora, solamente di quella distopica.
Se ci soffermeremo poi sulla data di edizione, saremo tentati di attribuire a Margaret Atwood le stesse doti di divinazione che abbiamo riconosciuto a George Orwell, perché, mentre noi abbiamo avuto modo di conoscere la vita, e soprattutto la morte, nei territori che hanno formato lo stato islamico, alla nostra Cassandra non dovevano essere ancora noti al tempo della stesura del romanzo.
Certo, se sembra incubo destinato a restare tale il fatto che una folle teocrazia d’ispirazione cristiana possa impossessarsi del potere nella più potente, e sedicente, democrazia del mondo, pochi dubbi possiamo nutrire sul fatto che se dovesse accadere, le donne indosserebbero le tragiche maschere create dalla Atwood, per rinverdire i fasti dell’Inquisizione e dei processi per stregoneria.
Così trasportati in un tragico Sabba di Ancelle, Marte, Zie, Custodi, Occhi, Mogli e Comandanti, non ci resterà che subire fascino e terrore di questa Danse Macabre, dove alle donne non è riservata miglior sorte di quelle islamiche sottomesse col burqa, e al libro quello di essere bandito da alcune scuole... americane, non islamiche, si noti bene.
Lo stile è perfetto e sofisticato, veste con precisione sartoriale la narrazione, e pare destinato a un lettore smaliziato e avvezzo alle pagine affilate come bisturi. Pagine che si fisseranno nella mente, pronte a suonare il campanello d’allarme contro i prodromi dei fanatismi di qualsivoglia ispirazione.
                                       Riccardo Gavioso

domenica 2 settembre 2018

Un amore veneziano
Andrea di Robilant
Corbaccio
pag. 305
prezzo € 15,81

La Trama
Venezia 1753. A casa del console inglese Riccardo Wynne, il giovane aristocratico Andrea Memmo vede per la prima volta la figlia del console, Giustiniana. I due si innamorano perdutamente, ma Andrea Memmo è destinato a un'importante carriera politica e Giustiniana non può essere una moglie adatta a causa delle voci sulla vita "dissoluta" della madre di lei. La loro storia è destinata a restare clandestina e, finché è possibile, i due si incontreranno nei luoghi più sicuri di una Venezia splendida e decadente: i palazzi di amici compiacenti, i ridotti dei teatri, stanze in affitto in campielli isolati. Ma poi la famiglia Wynne si trasferisce all'estero, e Andrea e Giustiniana sono costretti a trasformare la loro relazione in uno splendido rapporto epistolare, di cui sono testimonianza le lettere trovate per caso dal padre di Andrea di Robilant nella soffitta di palazzo Memmo e che costituiscono l'ossatura di questo libro singolare e prezioso.

Recensione
Una storia d’amore clandestina fra un aristocratico veneziano e la giovane Giustiniana nella cornice di una Venezia splendida con i suoi palazzi che si specchiano nella Laguna, le sue notti di donne e uomini coperti da maschere che ne nascondono il viso e proteggono i segreti, gondole silenziose e campielli nascosti. 
Una protagonista intensa e volitiva, che diventerà una donna indipendente, colta e raffinata e il suo amante vittima di tradizioni, quelle della Serenissima ormai in decadenza, che rispetta e venera ma che gli pesano come un giogo.
E poi le estati nelle ville sul Brenta, la Parigi elegante e voluttuosa, Londra e la sua aristocrazia, lettere appassionate fra i due amanti che intervallano la narrazione: i presupposti per un grande romanzo c’erano tutti. Tutto faceva pensare che il lettore si sarebbe sentito coinvolto e avvinto da una trama e ambientazioni superbe. Peraltro la narrazione è incolore, la prosa è piatta, corretta ma insipida e toglie a Un amore veneziano quel qualcosa che lo avrebbe reso una lettura indimenticabile.
La ragazza con la Leica
Helena Janeczek
Guarda
pag. 333
prezzo € 15,30
e-book € 10,99

La Trama
Il 1° agosto 1937 una sfilata piena di bandiere rosse attraversa Parigi. È il corteo funebre per Gerda Taro, la prima fotografa caduta su un campo di battaglia. Proprio quel giorno avrebbe compiuto ventisette anni. Robert Capa, in prima fila, è distrutto: erano stati felici insieme, lui le aveva insegnato a usare la Leica e poi erano partiti tutti e due per la Guerra di Spagna. Nella folla seguono altri che sono legati a Gerda da molto prima che diventasse la ragazza di Capa: Ruth Cerf, l'amica di Lipsia, con cui ha vissuto i tempi più duri a Parigi dopo la fuga dalla Germania; Willy Chardack, che si è accontentato del ruolo di cavalier servente da quando l'irresistibile ragazza gli ha preferito Georg Kuritzkes, impegnato a combattere nelle Brigate Internazionali. Per tutti Gerda rimarrà una presenza più forte e viva della celebrata eroina antifascista: Gerda li ha spesso delusi e feriti, ma la sua gioia di vivere, la sua sete di libertà sono scintille capaci di riaccendersi anche a distanza di decenni. Basta una telefonata intercontinentale tra Willy e Georg, che si sentono per tutt'altro motivo, a dare l'avvio a un romanzo caleidoscopico, costruito sulle fonti originali, del quale Gerda è il cuore pulsante. È il suo battito a tenere insieme un flusso che allaccia epoche e luoghi lontani, restituendo vita alle istantanee di questi ragazzi degli anni Trenta alle prese con la crisi economica, l'ascesa del nazismo, l'ostilità verso i rifugiati che in Francia colpiva soprattutto chi era ebreo e di sinistra, come loro. Ma per chi l'ha amata, quella giovinezza resta il tempo in cui, finché Gerda è vissuta, tutto sembrava ancora possibile.

Recensione
Forse avrete letto, o forse vi avranno detto, che La ragazza con la Leica è un romanzo biografico sulla vita di Gerda Taro, ambientato in Spagna durante la Guerra Civile.
Niente di più inesatto.
La breve vita ribelle di Gerda Taro, prima fotoreporter caduta su un campo di battaglia, è un raffinato prisma ottico che si fa meccanismo narrativo in grado di restituire al lettore le mille rifrazioni che coprono lo spettro della Storia della prima metà del secolo scorso. Un romanzo sofisticato che, servendosi di tre voci narranti e diversi punti temporali e focali, raccoglie i frammenti di milioni di vite spezzate da una diaspora per ridare loro unità, dignità e l’immediatezza di uno scatto fotografico.
Assieme al dottor Willy Chardack, l’amico utile e raramente dilettevole, a Ruth Cerf, la compagna di Lipsia con cui ha diviso i tanti sogni e quel poco altro che c’era da dividere, e Georg Kuritzkes, forse il vero amore, arruolatosi nelle Brigate Internazionali per ritrovarla e poterla dimenticare, inseguiremo la preda Gerda nei loro ricordi, ormai sparsi ai quattro angoli del mondo, ma mai realmente lontani da questa donna, molto bella e molto libera, che, in egual misura, amava farsi beffe del destino e dei compagni di vita, cacciatori sedotti dalla sua sfrontata sfuggevolezza.
In tempi di falsi nomi che dovevano assicurare espatri e salvezza, Gerda cesellerà con cura il suo e quello di Robert Capa, per creare il mito che forse sognava o forse già presagiva come premio di un’esistenza ludica e coraggiosa. Ma il destino non era pronto per una figura femminile così moderna in tempi che anelavano a ridestare antiche barbarie, e il destino è raro che si lasci sedurre.
Uno straordinario romanzo corale contro cui ho percepito l’ostilità di parte della critica e le perplessità di alcuni lettori. Non ho molti dubbi sulle squallide motivazioni ideologiche della prima e, pur faticando, posso arrivare a comprendere anche le seconde: quello della Janeczek non è un romanzo cui accostarsi con leggerezza in cerca di una storia, semmai un romanzo da scegliere se si è in cerca della densità e della complessità della Storia e si hanno i mezzi, culturali e linguistici, per non perdersi nei mille rivoli che la caratterizzano nei periodi più tragici.
Un Premio Strega quantomai meritato, forse anche un’indicazione precisa a volgere gli occhi al passato in un periodo in cui tanti sembrano ansiosi di gettarselo alle spalle.
“Era chiaramente... la ragazza carina a cui, come al destino, non si poteva che correre dietro.”
                                   Riccardo Gavioso


La donna di pietra
Tariq Ali 
Dalai Editore
pag. 293
prezzo € 8,55

La Trama
Ogni anno la famiglia di Iskander Pascià, ex ambasciatore del Sultano in Europa, trascorre l'estate nel suo palazzo affacciato sul Mar di Marmara. È il 1899 e l'Impero ottomano è dilaniato da lotte intestine, fermenti popolari e dalle politiche di conquista delle grandi potenze europee. Nilofer, figlia di Iskander, dopo aver disonorato la famiglia, nove anni prima, sposando un umile insegnante greco, ritorna a casa. È lei a condurci dalla «Donna di Pietra», un antico masso dalle sembianze solo vagamente umane - a cui si arriva attraverso i frutteti, tra l'odore del timo e dell'albero del pepe che per secoli ha raccolto le confessioni di intere generazioni. Disillusa e infelice, Nilofer sarà la prima a visitare la Donna di Pietra, ma tutti i personaggi, a turno, le affideranno il proprio dolore nascosto. Sara, moglie di Iskander, che cela un inconfessabile segreto; i figli Halil, generale dell'esercito impegnato a ordire una rivolta contro il Sultano, e Kemal, armatore di una compagnia di navigazione, tradito dalla moglie e dalla vita.

Recensione
La donna di pietra, di Tariq Ali potrebbe essere la sceneggiatura perfetta per un film di Ozpetek.
Un'estate nella crepuscolare Turchia di fine secolo (tra '800 e '900), una grande casa sul mare, una famiglia patriarcale che si ritrova dopo nascite, matrimoni, morti ed esilii autoimposti. Si scoprono segreti, si condividono dolori, si vivono nuovi amori e nuove passioni. Il tutto mentre si addensano le ombre, l'impero ottomano rantola e cominciano i primi massacri a danno di Greci e Armeni, nell'entroterra.
Tutto è  lontano, tutto filtra come luce dorata.
È la dolce cecità di ogni decadenza.
Dai tempi del Diluvio, l'uomo ha perso la capacità di leggere i segni e di credere alle profezie.
                                                                               Giada Pauletto

lunedì 13 agosto 2018

Un’isola brulla del Mediterraneo, una locanda dove perdere se stessi per ritrovarsi, il mistero di una cantante scomparsa, l’intreccio eterno fra il passato e il presente, tutto questo e altro ancora ritroverete nell’ultimo romanzo di Federica Brunini Due sirene in un bicchiere che oggi vi segnalo per una lettura che sa d’estate. Un’estate di quelle importanti, di quelle che ti cambiano la vita.

Due sirene in un bicchiere
Federica Brunini
Feltrinelli
pag. 221
prezzo  € 12,75
e-book € 9,99

La Trama
Al b&b delle Sirene Stanche - quattro stanze su un'isola del Mediterraneo nascoste dietro a un portone turchese, una cucina sempre in movimento e una grande terrazza sul mare - non si arriva per caso. Non è in nessuna guida turistica né lo si prenota online o con un'agenzia di viaggio: bisogna scrivere una lettera e motivare la propria richiesta, e poi attendere che una busta azzurra con il simbolo di una sirena giunga a confermare il soggiorno. Lo sanno bene Eva, Jonas, Olivia, Lisa e Lara, i cinque nuovi ospiti che approdano sull'isola per una vacanza detox che promette di rimettere in forma corpo e anima, e di aiutarli a trovare le risposte che cercano. Ad accoglierli ci sono Dana, trent'anni e la voglia di migliorare la vita di tutti con un po' di yoga, meditazione e i suoi celeberrimi centrifugati bio, e Tamara, pittrice di mezza età che ama il mare, il silenzio e la solitudine del suo atelier. Insieme gestiscono la locanda offrendo sessioni di yogaterapia, arte, cucina, chiacchiere e tanto relax, lontano da cellulari e tecnologia. Ma cosa succede quando il passato irrompe scardinando il presente? Da cosa e da chi si nasconde Tamara, tanto da non lasciare mai l'isola? E chi sono Eva, Jonas, Olivia, Lisa e Lara? Sono davvero chi dichiarano di essere o mentono, prima di tutto a se stessi? Tra giornate di sole, avventure e una nottata drammatica che tiene tutti con il fiato sospeso, gli ospiti del b&b trasformeranno la loro vacanza in una tregua necessaria in cui riscoprire chi sono e chi vogliono diventare, perché «quello che succede è l'unica cosa che sarebbe potuta accadere» e «il momento in cui qualcosa avviene è sempre quello giusto».